Вы не любите женских слез, но вам льстит, если они пролиты из-за вас. Гордитесь своей рациональностью, но совершаете поступки безумцев. Ссылаетесь на законы мироздания, но нарушаете их, когда теряете голову. Вы можете подарить любимой Вселенную, даже если в кармане гуляет ветер, достанете с неба звезду и отыщете сирень в январе, но не способны самостоятельно найти парные носки. Порой вы пытаетесь доказать, что половинок может быть больше, чем две, раз за разом обретая счастье с новой неповторимой, но не единственной. А еще вы можете сгибать под себя мир, но ликуете, как дети, только когда любимая футбольная команда стала чемпионом.
Вас любят. Высоченных и не очень, красивых и… разных, худых и худых когда-то, лысых и кудрявых, молчаливых и болтунов, экстремалов и «ботаников», физиков, лириков, Дон Кихотов и Мюнхгаузенов, Атосов, д’Артаньянов и Емель, Котов в сапогах и Питеров Пенов, баронов Врангелей и капитанов Врунгелей. И когда женщина смотрит в окно, улыбаясь звездам, скорее всего она мечтает не о яблочном пироге, особенно вкусном после полуночи, а о Карлсоне, который улетел. Но обещал вернуться...

Увы, мне приходилось видеть женщин, которым не хватало любви. Но такие мужчины встречались много реже. И дело не в том, что женщин — больше. Просто вы, мужчины, «обречены» на любовь женщины с момента своего появления на свет, с первого крика. А женская любовь творит чудеса. Она увидит в Манилове чудесного мечтателя, оценит харизму Ноздрева и бережливость Плюшкина. И стихи того, кто будет рядом с ней, будут лучше пушкинских! Потому что их написал Он. Для Нее.

Так с праздником! Это ваш день и, по большому счету, ваш мир. Нам вас не понять. Но, может, это и хорошо. Любите нас и будьте любимы нами!